In effetti, è una grande porta girevole con
uno spesso vetro color brandy e tanto ottone smerigliato ai bordi; io sono lì a
fianco, a destra, di questa grandiosa porta girevole luccicante; vesto una
giacca bianca che sembra quella d'un capitano di marina, ma si vede subito,
dall'insieme del mio abbigliamento e altro ancora, che sono un servitore: ho i
guanti bianchi, i calzoni neri con un filo d'oro, un berretto a visiera dura
lucida.
Sto con le mani unite, una sull'altra, posate
proprio sul pube; così resto per i minuti in cui non entra nessuno e la porta
compie un lentissimo giro, residuo del moto precedente.
Quando arrivano i signori, io allungo un
braccio, tocco appena la porta: la rallento se il signore ha spinto troppo
forte, la forzo un po' se il signore non ha spinto abbastanza.
C'è gente che dà dei colpi, preme come se
dovesse abbattere un ostacolo. Altri - donne, per lo più - sembra che abbiano
paura del gran vetro rotante e lo sfiorano mentre fanno un sorriso timoroso,
per far vedere che se sbagliano non è colpa loro.
Appena il signore ha superato il cilindro
brillante, non mi guarda più. Prima, mentre doveva vedersela con quella
meravigliosa baracca dorata, aveva un po' bisogno di me, o almeno doveva
riconoscere che io, se non altro per il lavoro che facevo, sull'aggeggio ne
sapevo più di lui.
Così, il tipo magari mi guardava per un
attimo, magari sorrideva un poco, come per dire: "siamo accomunati da
quest'affare della porta rotante". Ma poi si vedeva anche sulla faccia
questo pensiero: "tu sei pagato per aiutarmi con quest'aggeggio".
(Perché, son convinto, una porta rotante non è
una porta qualunque, anzi non è una porta vera. La porta, da che mondo è mondo,
è una tavola rettangolare che chiude o apre il varco. Ma una porta girevole non
esiste in natura; mentre in natura esiste il pietrone che ostruisce la bocca
della caverna, e questa è una porta a tutti gli effetti. Dunque, una porta
girevole dà sempre un pochino di imbarazzo; ed è per questo che hanno inventato
il mio lavoro: quello che aiuta ad usare la porta girevole. E' anche per questo
che i ricchi che entrano per la gran porta girevole dell'Hotel Majestic Royal Splendid
si aspettano che ci sia lì accanto uno come me che li aiuta, che sorveglia che
il loro ingresso sia sciolto, disinvolto, elegante perché chi è ricco non sarà
mai più goffo).
Dunque, io regolo la rotazione della porta; e
non pensate che dia troppa importanza al mio ruolo perché è quello che faccio
io: le porte girevoli sono davvero qualcosa di strano e complicato e ci si può
chiedere perché siano il simbolo degli alberghi costosi e preziosi, dato che
non sono porte facili.
Credo però che sia anche per questo che la
porta girevole è dei grandiosi alberghi padronali: perché è un apparato non
facile, ed io so - per anni di esperienza - che ai ricchi piace quello che
sanno appare agli altri poco facile.
Un giorno pioveva. Era un temporale
grandissimo, che non solo riempiva e scompigliava tutto il cielo, ma arrivava
giù fino a terra, fino alla strada che era diventata un fiume nero
scintillante, con i tombini che ribollivano della pioggia schiumosa tanto che
pareva la risputassero fuori, gorgogliando e spruzzando.
Il traffico si era rallentato; i passanti
cercavano riparo sotto tettoie e negli androni dei palazzi, e molti guardavano
al cielo, per calcolare quando quel turbinio sarebbe finito, e anche per vedere
da quale tempesta si stavano sottraendo in quel rifugio diviso con altri, che
stavano zitti, o parlavano sottovoce dell'acqua furibonda.
Io, dentro all'hotel, guardavo il marciapiedi
deserto.
Nella furia dell'acqua, arriva alla porta
dell'hotel una donna magra, ricca. La magrezza delle ricche è diversa da quella
delle povere: per le ricche, la magrezza è un lusso che pagano. Per le povere,
la magrezza è una malattia. Nelle donne ricche, la magrezza ha un aspetto
artificiale; si vede bene che loro non sarebbero mai così se non fossero
ricche.
E' una magrezza falsa e faticosa.
La donna arriva trafelata alla porta;
gocciola. Non ha ombrello ed è inzuppata di pioggia. La riconosco; è una donna
che tenta caparbiamente di essere creduta meno vecchia di quanto sia; che vive
per combattere contro l'età, che con creme e operazioni di chirurgia estetica
ha trasformato il suo corpo di vecchia in un corpo finto, in cui ogni parte -
dal dito alla gamba, ai piedi - mostra senza pudore che non è come dovrebbe
essere secondo natura.
Conosco la donna ricca: è la moglie di un uomo
ricco, che ha lunghissime basette bianche, una pancia sferica e le labbra nere.
La donna arriva alla gran lastra di cristallo;
spinge e non avanza. La porta non gira.
La donna guarda la porta con stupore, e subito
dopo con stizza.
Spinge ancora, ma ha pochissima forza e poi
tiene tra le braccia due scatole e dalla mano sinistra penzola una sporta di
cartone, di quelle che danno nei negozi per ricchi, e contengono oggetti
costosi, come maglioni di cachemire.
La donna spinge; la pioggia la batte sulla
schiena, sulle spalle, le schiaccia i capelli sulla testa e sulla fronte.
Ora la donna dà dei pugni, ma sono i
pugnettini delle donne arrabbiate e non fanno niente; fanno solo male alle
donne che così diventano ancora più isteriche.
-Ma mi apri o no?!- urla la donna guardandomi
con odio.
Io avevo già mosso un braccio verso la porta.
Dico:
-Certo, signora!-
ma la porta è bloccata; qualcosa si è
incastrato sotto una lastra; guardo bene: vedo che un grosso lembo della
moquette si è alzato e si è ficcato sotto l'anta girevole, bloccandola.
-Signora- dico - non spinga...-
La donna non mi lascia proseguire:
-Eh che cazzo! Che cazzo dici!? devo stare qui
a infradiciarmi per te, stronzo!?-
Dà calci alla porta, che vibra un po' ma resta
sempre ben chiusa.
-Apri! Apri! Apri!- strilla la donna.
-Sì, signora. Ma se lei spinge, non posso
aprire. Vada un po' indietro:- e indico per terra, per farle capire cos'è che
ferma la porta girevole.
-Che indietro!? che indietro, stronzo!? mi
bagno tutta! non vedi come piove, cretino!?-
Mi inginocchio; cerco di rimuovere il pezzo di
moquette che immobilizza la porta, ma la donna di là spinge come impazzita.
-Signora, guardi.- dico - C'è un pezzo di
moquette che sta...-
-Pezzo di merda!- urla quella, e ha la faccia
prosciugata e deformata da tese pieghe aride, sembra una mummia polverosa, la
bocca aperta -Pezzo di merda, mi fai entrare sì o no?-
Qualche passante, nonostante la burrasca, sta
a guardare e non capisce.
Allora provo a liberare la porta anche con la
donna che continua a spingere. Afferro il pezzo di moquette come meglio posso,
fra pollice e indice delle due mani, tiro fino a farmi male.
-Porco! Stronzo bastardo! Mi prendo una
polmonite per colpa tua!- urla la donna, ormai ha la voce roca per la rabbia e
per il troppo gridare.
Le sono cadute le scatole in terra, la borsa
prestigiosa è a mollo in un rigagnolo. Tutta la roba dentro è diventata nera.
-Apri! Direttore! Ma non c'è il direttore!?
Non c'è nessuno che cacci questo porco bastardo a calci in culo!?-
Urla pazzamente; pare non possa fare altro per
tutta la vita che le resta da vivere. Sulla faccia si schiacciano i capelli
bagnati: lucidi e molli sembrano sanguisughe.
-Signora, la prego- dico in un estremo
tentativo - mi ascolti, se lei lascia la porta io posso sbloccarla...-
-Vaffanculo!-
-Signora, mi ascolti: non è colpa mia se non
può entrare. Vede, c'è un pezzo della moquette che impedisce alla porta di
girare...-
-Stronzo! Chiamami il direttore! Subito!
Subito! Chiamami il direttore!- grida, e la pioggia fredda sulla faccia la
eccita, la aizza; non ascolta, non ragiona.
-Ma signora...-
-Porco! Bestia! Chiamami il direttore! Subito!
Ti faccio licenziare com'è vero iddio!- ora più che gridare, la donna rantola.
Ha la voce arrochita, la gola brucia.
-Signora, mi sente?-
La donna è esausta, stringe la porta girevole
come se mollare la presa le sarebbe causa di morte. Ansima. Per un po' tiene
gli occhi chiusi. Si asciuga il naso che gocciola pioggia con il dorso della
mano destra. Poi pare mettersi a piangere; vedo per un istante la smorfia che
precede le lacrime. Poi le labbra si stringono; la donna dà ancora una spallata
alla porta, e dice con voce rotta, faticosamente:
-Vaffanculo.- come fossero le sue ultime
parole terrene; il suo lascito.
